читать дальшеУютно под одеялом апатии. Не приходя в сознание, день изо дня, никогда не думала, что я смогу так, когда внутри ничего не колышит вообще. Пустота. Сознание, видимо, спасается бегством, не привыкло к эмоциональному вакууму. Все время транслирует странные воспоминания из детства. Такие, о которых я даже не знала.
Это как депривационная камера, только с утра до вечера. Такое впечатление, что мною шевелит мой левый мизинец, а я сижу где-то на галерке и с вялым интересом за этим всем наблюдаю.
А кое-кто в скайпе пишет: «Богданова, ты сидишь в Барселоне и занимаешься чистой философией по 14 часов в день, без выходных. Конечно, у тебя кризис»
Кое-кто чертовски прав. Как всегда.
Если Делез и Деррида это экспериментальный джаз, то я чувствую себя быдлом. Сидеть на кортах кружком и слушать Ницше с Камю с телефона.
Как главный герой Бойцовского Клуба, начала писать стишки и рассылать их коллегам:
Нынче ветрено и волны с перехлестом.
Скоро восемь, все изменится в округе.
Я и сижу и трахаюсь с Делезом,
Но при этом думаю о Прусте.
Впрочем, из накопившейся рифмованной отрыжки в коллективе впору формировать небольшой сборник. Главное – не приходить в сознание. В сознании невыносимо. Пойду популяю в ВоВ.