Какая дикая, дикая весна... Как прыжок тигра. Прячется всюду, таится, а потом набрасывается порывами пьянящего ветра, ослепительными цветами, бездонным небом, вопиющей, самовлюбленной природой.
Я поломана. У меня режет глаза от этого дикого буйства. Голова безвольно падает на подушку. Я закрываю все окна и двери, плотно задергиваю гардины. Мною только детей пугать. Я, кажется, никогда так плохо не выглядела.
А кругом - весна, весна. И парочки повылезали на газоны, как грибы после дождя. Я люблю всех. Я готова расцеловать каждого встречного. Но я прячусь, потому что больна, потому что дела. Я буду пить горький-горький чай и притворяться, будто вокруг февраль... Как, как мне заставить себя что-то делать, когда кругом такая весна? Ее видно даже с закрытыми глазами. Она - в обнаженных руках, в первом мороженном, в солнечных бликах, в звонких голосах. А я говорю охрипшим басом, азартно пью цитрамон и кутаюсь в необъятный свитер... Я ничего не успею. Я зароюсь в горы своего хлама, задохнусь в ветхой пыли своих книг, утоплюсь в чае, лишь бы подальше от всего этого и от своего несоответствия. Душа-душа... Заткнись, душа! Я не поэт, болею я.
Боже, какая дикая весна!