Жизнь постепенно вышла на какую-то новую, неизвестную дорогу. Я прошу ее объяснить, что со мной происходит, но она лишь слегка улыбается и бредет дальше.

Сидим, как взрослые.

Не совсем, почти. Играем в матершиный Скраббл, курим, пытаемся закрыть глаза на то, что возраст уже невозможно показать на пальцах и вообще довольно неприлично о нем говорить. Сдана сессия. Будущее покрыто мраком. Кто - в Эдинбург на театральный фестиваль, кто - в Лондон на всемирный фестиваль противостояния, кто - в Москву, работать у важных дядь... А Фигня - в Грецию, носить рыжую майку, работать в ресторане и думать о вечном. Я не изменилась. Вру. Я очень изменилась, и чтоб почувствовать свободу от нагрянувшей взрослой окружающей действительности, приходится проявлять всю свою изобретательность.

Мне хорошо. Мне легко.

Сидим, как взрослые.

Фигня купила еды, Фигня приготовила невероятный ужин, сервировала стол, разлила вино в бокалы. Сидим, едим, думаем - все об одном. Как странно, что полгода назад я этих двух девочек девушек не знала, а теперь мы связаны. И это надолго, если не навсегда. Довольное чувство обреченности. И свой дом на будущий год. Свой. Дом. Съемный, но тем не менее. Не общежитие, а нечто принципиально новое, неизведанное, страшное. Они повзрослели, но не до конца, и серьезно обсуждают людей и отношения. А я все думаю, как 8 лет: ура, теперь нам можно "играть в дом" аж целый год, готовить понарошку, и ходить друг к другу в гости каждый день... А потом в разговор каким-то непонятным образом залетает имя, и мне приходится проявлять все свое актерское мастерство. Старательно делать вид, что оно меня совсем не задело, при этом старательно делая вид, что я не делаю вид, что оно меня не задело. И чувствовать жгучие взгляды, и знать, что они следят за моей реакцией, и чувствовать, как в сердце что-то такое, что я так и не научилась описывать. Но держаться, ибо взрослая, а взрослые себя так не ведут.

Сидим, как взрослые.

Когда не бегаем с мечами по лесу, или голыми в ночном парке, или не катаем друг друга в корзинке из супермаркета, или не воруем дорожные знаки. Я, блин, поэт, блин, активист и лидер демонстраций, блин, режиссер, блин и актриса, и номинальная глава местных марксистов в будущем году*, талантливый человек, живущий в своем Большом Будущем...

Прихожу домой, падаю в кресло, гадаю на картах, читаю сказки, пишу про пингвинов, скучаю по маме, и хочу Домой.



Мне страшно.



И бродят по свету люди-половинки, с пустотой где-то слева, и им пусто, пусто. Бродят люди-половинки, и я - одна из них.



* - Аня, потащишь марксистов в будущем году?

- А Люси?

- Ты больше для нас сделала. Ты сможешь их поднять.

- Как скажешь...

- Надо научить тебя пользоваться моим мегафоном. Он достается тебе по наследству.