[fyga]

В 6 утра субботы я была в красном двухэтажном автобусе, который вез меня по пустой, рассветной Оксфорд Стрит. Небо было цвета молока с маслом. Я слушала The Doors, пила зеленый смузи и была оглушительно счастлива. Я никогда не думала, что The Doors будут описывать что-то происходящее со мной, а не далёкое, желанное, недоступное. Я вообще многое никогда не думала. Например, насколько легко, спокойно и без паники можно передвигаться по городу, когда кругом одни несостыковки. Или насколько прекрасна тень узнавания на лице человека, когда включаешь ему в наушниках именну ту песню. Или как здорово прощаться на вокзале. Или что с другим человеком может быть уютно спать. Или как слов так много внутри, и так страшно их выпустить наружу, что начинаешь говорить бессвызные, но восторженные вещи.

Периодически мое сознание вытворяет финты из старых паттернов. Когда я пришла на работу в пятницу, во мне всколыхнулось осознание собственной назойливости и чрезмерной говорливости. Соответствующий паттерн тут же начал городить ограничения. Первой не писать. Увидиться не предлагать. Только вчера утром виделись. У человека завтра в 7 утра самолет. Всё это оказалось вопиюще бессмысленными. Как цитата выдранная из контекста. Потому что настал вечер, материализовался паб, а мы в него пошли. И от расспросов незначительных людей о мечтах до фразы "Анна, поедемте пыхнем. Вы будете крутить косяк, а я буду собирать чемодан" был один шаг, который я с радостью сделала. И мы поехали, и я скрутила, и в этом было уютно.

И в субботу днем - опять: Не писать. У человека отпуск. Не будь такой настырной. Совершенно бессмысленно. Потому что:
- Как не забыть распечатать билет?
- Я тебе напомню завтра, и как прочитаешь, тебе нужно всё бросить, распечатать билет и положить его в сумку.