Принимаю поздравления, цевты, открытки и плюшевых мишек. Еще на крышку гроба, пожалуйста, положите венок и мозг. Суп на поминках не разогревайте. Вообще не ешьте суп, он прокис давно. А все дело в том, что я вжилась в образ. Название образа мне не известно, но изображаю я его лихо и со вкусом.
Например, возникаю на пороге дома дражайшего мужчины. Как положено - в полночь, промокшая до нитки, с большой авоской полной книг, с дурной улыбкой на лице, сквозь которую с трудом выговариваю:
- Поцелуй меня, я пьяная в жопу.
Затем, после невразумительного вступления, в котором фигурирует пролитое на туфли вино и детали прожитого вечера, я начинаю закатывать пьяную истерику. Заламываю руки, обильно поливаю белый ковер соплями с примесью туши и периодически завываю:
- Я тваааарь! Я такая твааааарь! Бросай меня поскорее и найди себе достойного человека, потому что я тваааарь!
Никакие уговоры на меня, естественно, не действуют, часа в три я резко (и громко) начинаю собираться домой. Меня, естественно, не выпускают (дабы я не уснула в какой-нибудь сточной канаве), я рыдаю еще больше и, с громким храпом, отключаюсь.
Душечка. Полевой цветочек, блин. Милашка.
Вообще, это пост о вреде алкоголя.
Хотя, если бы у меня было столько же почек и печени, сколько и комплексов, то все было бы не так уж плохо.