Сложный день. Термометры по дороге показывают +45, потом +42.
"Холодает," думает Штирлиц.
Мозг, видимо, дефрагментируется. Постоянно клонит в сон. У отца весь день давление 180 на 120. Страшно. И за него, и за себя, и за наши с ним отношения в последние годы.
Дует чем-то сухим. Песком, горячим асфальтом и тревогой.