Tattoos



I tattoo notebooks with fifty cent words,

Imitating the past while the future,

Yes, the future is being sold.



Last night I caught myself,

Masquerading as a tragedy one could really love,

And a romance one could love to hate.



At dawn,

I walk down the avenue,

Telling my rosy-nosed friends

Of my compassion for poetry.

When, in truth, I floss with Edgar Allan Poe,

Perfect my teeth with Ted Hughes,

While the only poem I have ever written

Is of me

Lying to myself.




- А это – Аня, наш штатный поэт. Некоторые из нас даже имели счастье видеть ее стихи. Мне лично подумалось, что она написала программу, которая выбирает случайные слова из Encyclopedia Britannica и причудливо складывает их на бумагу… Когда мы играли в игру «10 лет спустя», мы решили, что Аня будет бомжом. Нет, ну сам подумай, кому кроме нас и Английской королевы сейчас нужен поэт в штате? Если хочешь заполучить ее признание, хотя совершенно непонятно зачем оно тебе надо, купи ей бокал красного сухого вина. Но не стоит. Она – как ежик. Гламурненькая, мечтать любит, но и грубость сказать может, хи-хи, Ань, а это…

- Fucking enchantée, - сквозь зубы, пряча глаза.



Хочется бежать. Бежать, пока сердце не вырвется из груди и не побежит дальше само по себе. Бежать, пока в легких не задымят все сигареты, которые я имела не осторожность выкурить. Запнуться и упасть ничком, прямо на нос, на этот чертов, горбатый, сломанный нос…



Я – счастливый человек. Мне повезло, что я прошла сквозь это так рано. Значит, зачем-то мне надо. Зачем – не важно. Но надо, необходимо, как воздух, как солнечный свет, раз я могу ради этого терять друзей, терпеть унижения, усмешки, хилую улыбку снисхождения и печальный взгляд родителей… Чего только не сделает человек, ради глотка свежего воздуха.



А на асфальт, как растаявший пломбир, разлился день, ручейками автомобильных пробок и капельками людей. День отражается в лужах перьями облаков, которые по бокам такого же летаргического голубого, как и небо, так что не понятно, где кончаются облака, а где начинается сам небесный свод. Я не замечаю лиц в толпе… Взгляд, жест, брошенное слово, сплетаются в яркие типажи, обретают свою новую жизнь в моей голове, из ничего, как фениксы из собственного пепла. А сидя в прохладной железной коробке автобуса остается только спросить себя, голосом другой своей инкарнации:

- Девочка, что ты здесь делаешь? Откуда ты упала? Твое место – в зоопарке, где люди платили бы другим людям деньги, чтоб посмотреть на тебя.

Я ездила на почту, отправить посылку в Англию. Попросила посылочный конверт, написала на нем адрес, заклеила… А потом мне сказали, что надо платить. А я совершенно не подумала, что на почту нужно взять кошелек.

Счастливы бывают только дураки. Я счастлива.