[fyga]

с утра спотыкаюсь о строки Бродского.
опять началась осенняя ерунда: неявная молчаливая апатия. удивительно, насколько она на этот раз пунктуальна.

никого не хочу видеть, ничего не хочу делать. в таком состоянии я обычно бросаю мужчин, меняю страну, брею голову или, на крайний случай, меняю род деятельности, ухожу в запой, пробую наркотики или завожу кота. но на этот раз нужно просто переждать, потому что нет сил. и я даже не знаю, куда они делись. транжира.

такое впечатление, что лето в этом году отменили: запомнилась промозглость, дожди, и какой-то дикий водоворот даже не из событий, а из, скорее, усталости. постоянной, накапливающейся и капающей на мозг усталости. ежедневной и едкой.

кто-то что-то доказывает, рассказывает, рисует, показывает, пишет, ходит в гости, общается. а я не вижу смысла - жизнь слово выцвевшее полотно. настолько бессмысленное и надоевшее, что его можно было бы поменять, если вновь научиться видеть цвета.

силы остались максимум на готовку и чтение книг в мягких оранжевых обложках, которые обтекают мозг не задевая его. гладить кота. пить чай. что-то крепче только усиливает молчаливое отпуление. ждать. наверно, я правда повзрослела, раз понимаю, что это не повод для волнения, не повод для разговоров, мольбы о помощи. это вообще не повод. только разве что повод ждать, пока не дождусь понимая чего я, собственно, жду.

не хочу жить так. на как хочу не хватает фантазии.

разучилась говорить вслух, слова будто бы спотыкаются, вываливаются изо рта бессвязной кашей. косноязычие стало образом жизни.

одно хорошо: заметила, что я сейчас выгляжу лучше, чем когда-либо в жизни.
и второе: в субботу уезжаю в грецию.

Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла всё это -
города, человеков, но для начала зелень.
Стану спать не раздевшись или читать с любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
переходят в положенном месте асфальт.
Свобода -
это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.

Бродский, 1975