Фигня в скверном настроении. Фигня конечно понимает, что она пишет фигню, и тем не менее... Эти одаренные высасыватели из пальца кроваво убили ее стих, разрезали на мелкие кусочки и с удовольствием растоптали. Стих корчил рожи и повизгивая голосом Фигни сопротивлялся. Наконец, последняя его копия была уничтожена самой Фигней. Она сожгла его. Зло, конечно, но стоит заметить, что она стильно прикурила от стихотворного пламя. Теперь Фигня сидит у себя в комнате, дуется и копит злость.
Кроме шуток, я сюда поступила за свои стихи. А теперь оказывается, что стихи мои - фуфло, сама я - не поэт. Тема ебли не раскрыта, понимаете ли. Вот сами и пишите про фаллический симболизм жирафов. А я не буду. Вообще, такими темпами я скоро переведусь на просто английскую литературу и буду оплакивать в тубзике потерянные возможности. Блин, умела же раньше писать! Точно помню - умела. Мне это нравилось и я это могла. Что за хрень за такая?