И, тем не менее, только сидя в полном одиночестве третью ночь подряд, занимаясь написанием всякой (скорее всего) бездарной ерунды, питаясь таблетками кофеина, я чувствую, что делаю нечто настоящее. Каждое слово - сквозь пот и кровь, взвесив, обрезав, засунув в красивую обертку. Чтоб даже враги надрывались. Если они, конечно, это когда-нибудь прочтут, что вряд ли.

Следующий, кто скажет мне, что это не труд, а так - пальцами по клавиатуре стучать, отправится с моей помощью в сад. К обезьянам. Они там будут на одной ступени развития.

Я, наверно, клинический идиот, раз получаю такое удовольствие от самого настоящего издевательства.



Осталось 4000 слов и 12 часов до сдачи. Успею? Не успею?

Ах-ах...



upd: 7 часов. 2100 слов.

Болят глаза, нет денег на чернила. (с)