Желтые бумажки исписаны корявым почерком и понаклеены на большую картонку. Сколько же я изуродовала чужих карандашей за последнюю неделю! Это просто возмутительно. Бумажки перепрыгивают с места на место, иногда я что-то вычеркиваю, иногда обвожу кружком. Морщусь, вбиваю буквы в поисковик, пытаюсь думать. Собака кладет мягкую мордочку мне на колени часов в пять утра, и непонимающе смотрит.



Сюжет упорно идет в тупик, и я ничего не могу с этим поделать.

Маюсь, ломаю голову, вспоминаю слова преподавателя: "тупиковых сюжетов не бывает". Складываю рыбок, журавликов и попугайчиков. Азартно занимаюсь эскапизмом в надежде на то, что сюжет сам собой разрулится, если я перестану так сильно о нем думать.



По сравнению с сюжетом и эскапизмом все настоящее кажется приятной сменой деятельности. Все очень гармонично за исключением того, что очень хочется в свою комнату, на свой диван. Вокруг категорически много людей, среди которых мысли сначала немеют, потом теряются.