И кто бы мог подумать, что ежедневно высасывать себя из пальца является подобием окучивания картошки. Даже не знаю почему, а просто. Заметила, что перестала думать о том, как жили поэты, и научилась дословно воспринимать себя, как среднестатистическую легенду местного масштаба. Я поэт. Я живу. Вот, собственно, и все. Завтра я буду развешивать свою очередную зарифмованную хрень на ветки дерева, потому что такова моя концепция.

Впрочем, стоит прекратить с разнообразной вариацией на тему «в хлам». При этом, данное явление относится не только ко мне (хотя и ко мне тоже), а к невероятно творческим сильно-пьющим личностям вокруг меня. И совершенно непонятно, зачем нам это надо. Мой дом стал своеобразным пристанищем, а у меня множество всего на носу, включая семь пятниц на неделе.

Страшно переживаю, что скоро меня даже в пальце не останется. Периодически переживаю, что я совершенно вымоталась и измоталась до опустошения за какую-то там неделю, а мне еще год так жить. Минимум. Если не всю жизнь. И я, естественно, все это чертовски люблю, потому как иначе я бы себя так не изматывала. Какой-то болезненный мазохизм, любимые люди, любимые дела, кофе и сигареты, театр, ролевки, горы книг, бумаги, недописанные и ненаписанные стихи. Невероятный водоворот, и я никак не пойму, водоворот я, или маленькая щепка.

А вокруг сильно-пьющие личности, утверждающие, что я электрическая девушка, и всемогущая легенда. И они спрашивают: you’re electric, can I be electric too?



А я что? А я ничего, я как обычно: просто. У меня нет денег, я хочу кушать и спать, в носу у меня насморк, в голове сто разных дел, которые надо сделать, в пачке осталась последняя сигарета, и я страшно хочу, чтоб позвонила мама.

Только почему-то все видят в этом электричество, величие и силу.