В какой-то момент за последние три недели, до меня начало очень медленно доходить, что у меня больше нет мечты. Точнее, в моей душе, или что там у меня, есть пространство, которое помечено понятием "Мечта" и мой мозг знает, что там должно лежать. Но ни это пространство, ни обозначение, не несут больше какого-то смысла. Пустышка. То, о чем я мечтала в 20 не имеет никакого смысла сейчас. Более того, оно не сбылось, но оно мне и не нужно. И это нормально.

Более того, то, что со мной сейчас происходит - и есть моя настоящая жизнь, со всеми ее смешными нелепостями. Со всеми рваными колготками, разбитыми телефонными экранами, бессмысленными цифрами, закрытым метро и душными ночными автобусами. Жизнь, это то, что происходит со мной сейчас, а не когда я достигну той точки, когда мечта сбудется. И это хорошо. Можно задавать себе вектор и прогнозировать, оглядываясь по сторонам. И не торопиться.