На самом деле, конечно, нет.
Ты фигачишь работу, потом еще работу, потом волейбол до синяков на запястьях, потом йога. Мчишь как ошпаренная белка по всему Лондону - Фигаро тут, Фигаро там. Прекрасные блины, нормальные оладьи, здесь написать, сюда позвонить, тренинг, стишочки, кот, посуда.
А потом, как тошнота, подступает осознание того, что все хуйня. Все ебаная хуйня.
Ты заливаешь слезами страницы дурацкой английской газеты, потому что мир сошел с ума, а ты так и не успела сделать ничего хорошего.