Пум спрашивала у меня, что такое дом.

Я давно думаю над этим вопросом. Наверно, это примерно такое же определение, как и любовь. Это нельзя объяснить. Это либо есть, либо нет. Но для меня дом, это, скорее всего, чувство тыла. Бесспорной душевной защиты. И в этом, несомненно, важны люди, которые действительно близки. И близки они не пониманием, а восприятием. Дом, это место, где тебя воспринимают вне зависимости от. Где не хочется подстраиваться, подыгрывать, разыгрывать спектакли и сравнивать качество мизансцен. Дома можно отдышаться и чуть-чуть, самую малость, просто побыть, такой, какая есть. Для этого не надо слов, задушевных бесед, вина… Ничего не надо, он просто есть.

В вечер перед отлетом в Англию я сидела, поедала сыр и смотрела на своих родителей. Отец играл на гитаре, мама пела. Временами они спорили, правильный ли вот тут аккорд, что надо петь и как строить второй голос. А я смотрела на то, как они друг на друга смотрят. Это смотрят люди, которые вместе почти 21 год. И мне кажется, что за это время они стали друг для друга больше, чем любимыми людьми. Они стали друг для друга домом. Во всяком случае, я хочу в это верить…



Об этом обо всем я думала, кружась в небе Лондона, и давилась слезами рядом с тактично отвернувшимся соседом. Слезы были скорее от усталости и бессилия, но что-то внутри кололо… То ли гастрит, то ли осколки глобализации из которых я состою. Иногда они очень больно режут.