Сложнее всего начать.

Вот я опять начинаю.

Здравствуйте. Я стала старше на жизнь, наверно нужно учесть (тм).

Началось все с того, что я села, и дописала. Вот так вот, нанизывая буковку к буковке на белом, безразличном экране, дописала. А потом, в состоянии бессонного похмелья, трясущимися руками получила переплетенную прелесть в красной обложке – себя, только без кожи и мозга.



И вот с этого момента я пишу и стираю, пишу и стираю… Напишу, пожалуй, вот что: потом расскажу (с)

Поняла, что полтора года была вне себя. А возвращаться всегда сложно. Я вернулась, из странных гостей, из-под бело-сине-красного флага, автостопом со скал Девона (не прыгнула, нет)…

Тьфу ты. Вернулась. В себя. Здесь хорошо, блин.



И, перечитывая, думаю, что мне повезло. Мне есть куда вернуться.

А завтра мне читать. И я не знаю, как одеваются настоящие поэты, когда они читают. Пожалуй, подберу с пола джинсы, а там посмотрим.



Превет.