Зреют выборы.
Эту волшебную урожайную пору я нежно люблю с самого детства. Во времена моего детства тоже были выборы. И папа, такой молодой и пьющий только по праздникам, маршировал по одному из многочисленных островов с красным флагом коммунистов. Флаг он получасом раньше украл у каких-то старичков. За полчаса до этого, он азартно пировал в обществе неясных личностей.
Да, это семейное.
В волшебную пору выборов столица украшается флагами и, что важнее, агитационными плакатами. Ярые молодые коммунистки с твердым взглядом, устремленным вдаль. Дети, с чистыми голубыми глазами, держащие в руках саженцы оливковых деревьев. И, гвоздь программы: какой-то помятый старик в боксерской перчатке. Лидер местных национал-патриотов, которые представляют из себя помесь Киндер-Кюхе-Кирхе и Ку-Клукс-Клана.
За мной вереницей ходят домашние, во главе с собакой и морской свинкой, и настойчиво интересуются, за кого я буду голосовать. Вздрагивают, когда я отвечаю. Я вздыхаю, откладываю Духless (читаемое исключительно в образовательных целях) и говорю:
- Это как буфет. Ничего вкуснее не предлагают.

Впрочем, выборы как политический процесс на этот раз меня интересуют мало.
Выборы были и остаются азартной игрой. Как скачки.
На этот раз я поспорила с другом лучшей подруги. Спор сложился так, что если побеждает правящая партия, я выпиваю пол бутылки греческого вина со вкусом смолы. Гадость редкостная.
А вот если побеждает партия оппозиции, то мой дорогой друг грек выпивает пол бутылки уральской самогонки моего личного производства. А потом я резво везу его в военный госпиталь, в котором он, собственно, и проходит военную службу. Все спланированно на совесть.

И тем не менее, я не теряю надежды, что победит Блок Фигни.
Фигня – есть чё!