Когда мне было лет 7, у меня настал кризис жанра. Читательского. С 4х до 5ти лет я благополучно прочитала все типично-детское, включая Карлсона, Незнайку и Вини Пуха. Потом, я засела за Кира Булычева и его Алису Селезневу. Прочитала все, пока Алиса не повзрослела и иссякла. И настал у меня период стонания, когда я дергала маму за рукав и мычала нараспев «Ну мааам, ну что мне почитать.» Родители растерялись, пробовали покупать мне детские детективы, чтоб ребенок был при деле. Я честно прочитала несколько штук, но потом у меня начало возникать острое ощущение того, что я держу в руках нечто грязное. Поэтому, как настоящая шпионка (а фильмы про шпионов я любила не меньше Алисы Селезневой) я посреди ночи прокралась к книжной полке и своровала себе Хмелевскую. Прочитала Что Сказал Покойник, Все в Красном и Колодей Предков. Потом Хмелевская мне тоже надоела. Книги стали казаться однообразными, сюжеты неинтересными, героини занудными. И я своровала себе Убийство на Восточном Экспрессе Агаты Кристи. Прочитала, долго думала, и в итоге решила, что больше детективов я читать не буду. Тогда, я снова начала стонать. Мама разозлилась и заставила меня читать Капитанскую Дочку, Трех Мушкетеров, Трех в Лодке, не Считая Собаки и Робинзона Крузо. Потом мне уже настало 8 лет и я стала считать себя жутко взрослой и безумно разумной. Когда я в очередной раз начала приставать к маме со своим коронным вопросом, она настолько разозлилась, что швырнула в меня книгой.

Книга была не особо толстая, но в красивой черной обложке, на которой золотыми буквами было написано «А и Б Стругацкие,» а чуть ниже: «Понедельник Начинается в Субботу.» Я долго думала о том, кто же такой Аиб СтрУгацкие. Долго соображала что же может означать название книги. Долго листала книгу и с удивлением видела странички, протертые до дыр. Читать я начала только на следующий день. Ну и подсела. Лет в 10-11, я поняла, что читая одних Стругацких мне Стругацких не понять, поэтому я начала читать все подряд, от классики до фэнтези. Читала мифологию и новейшую историю. Прочитала “It” Стивена Кинга и настолько испугалась, что впоследствии не читала недель несколько. В 13 лет меня отругали за то, что я без разрешения начала читать Сартра…



Ладно, история моей болезни, это не суть. Дело в том, что ко мне приближается очередной кризис. Вот сейчас дочитаю “Lord of the Flies,” дочитаю “The Unbearable Lightness of Being” и буду страдать в больших количествах… Может, кто-нибудь мне посоветует что-нибудь почитать?