Каждый человек, которых хоть в каком-нибудь контексте может назвать себя творцом чего-либо, в глубине души очень хочет, чтоб похвалили его то самое творчество. Но в то же самое время, он жутко боится, что его недооценят, или, не дай Бог, не оценят вообще.

Есть у меня подруга, художница. Ко званию «художница» она относится точно так же как я ко званию «поэтесса». Это значит, что она всем пытается доказать, что рисует она редко, только по необходимости, без души… Она любит говорить «я работаю примерно как фильтры в Фотошопе». Но тем не менее, в разговоре по душам, она призналась, что комплименты в адрес ее картин, это даже приятнее, чем комплименты в ее собственный адрес. Тем не менее, комплименты должны быть только искренними, только спонтанными, иначе они воспринимаются как плевок в душу. Недавно она продала картину. Дорого. Вырвалась из круговорота портретов на заказ, срисованных с фотографий. Но сама продажа ее не обрадовала нисколько. Зато, когда она ходила в мастерскую, чтоб сделать для картины рамку, бабушка, которая обмеривала картину, воскликнула: «Боже! Давно я ничего настолько прелестного не видела.» И вот это ее пронзило. В тот вечер она плакала счастливыми слезами и приговаривала «меня признали, меня признали…»



Так же и со мной. Меня взяли на самый престижный литературный факультет Англии. Я посылала им подборку стихов. Они обещали ответить через 2-3 недели. Ответили через 5 дней и сказали «девушка, у вас прекрасные стихи. Мы ждем вас на следующий год.» Мне было наплевать на престиж университета, на опыт преподавателей… Я только и думала, что «мои стихи признали, мои стихи признали…»

И пусть я говорю, что я – калькулятор, только вместо цифр у меня слова. Скорее всего, это полный самообман.