Автор познает сакраментальный и скрытый смысл заранее прочитанного, увиденного и усвоенного. Пожалуйста, обождите.

Северная Ирландия похожа на большую бабушкину шаль. В нее кутаешься и мгновенно ощущаешь себя дома. Дома, где тепло, уютно, угольки в камине и все – на твоей стороне.
Там пахнет морем. Северным морем. Там мне хорошо. Там я на месте.
Ровно неделю назад я всерьез думала, что не вернусь.

Вернулась.
Мелкие, жалкие слова, которыми я пользуюсь каждый день не имеют ничего общего с тем, что со мной происходит сейчас. И нет на свете плеча удобнее, чем то плечо, на котором я засыпаю. Мы друг другу настолько омерзительны, что кровные враги могли бы позавидовать нашей взаимной ненависти.
Ровно неделю назад я всерьез собиралась замуж. За хозяина другого, ирландского плеча.

Под Рождество город покрылся сверкающим инеем. Фонари горят лучами сквозь лысые ветки деревьев. Луна восходит к четырем часам. В восемь утра еще очень темно, но соседский петух уже голосит на всю округу.
Однажды, мы сварим из него суп.

Автор в замешательстве. У автора в голове замешалось то, что осталось после взрыва мозга.
Пожалуйста, обождите. Мне не хватает оперативной памяти.

Возможно, однажды, я все сделаю правильно, понятно и без лишнего пафоса.