Университетская жизнь - это чудо.

Однокурсник вбил в мою голову больную мысль о том, что стихи еще и печатать можно. Вместе пришли к зав. кафедрой, беседовать на эту тему. Зав. кафедрой мило объяснил нам процесс пробивания в литературный мир молодого талантливого поэта. Скоро я буду олицетворять еще одну цитату из "Демонической женщины":

А ночью, оставшись одна, она отпирает письменный стол, достает тщательно переписанные на машинке листы и долго оттирает резинкой начерченные слова: «Возвр.», «К возвр.».



Смущает, что все без исключения уверены в успехе всего того, что я делаю. "Да что ты, да чтоб ты плохо сыграла моноспектакль, да быть такого не может". Это при том, что эти люди мое "актерское мастерство" видели только в импровизации. Наверно, мне повезло, потому что я всегда оказываюсь в нужном месте и в нужное время. А на самом деле все очень просто: не пойти куда-нибудь и не оказаться где-нибудь я не могу. Потому что меня потом неделю терзает мысль о том, что вдруг, вот именно тогда, со мной должно было случиться что-то важное.



Я могу позволить себе недозволенное. Почему-то те действия, которые в исполнении других, нормальных, людей вызвали бы презрение общества, у меня - в порядке вещей. Этакая аура абсолютной и безбашенной наглости, которая всем почему-то так нравится. Мне даже новую кличку придумали... Красивое восточное имя - Сиарджи. В смысле CRG - Crazy Russian Girl. У меня какое-то дикое количество кличек, на которые я реагирую.



Я иду по университету и постоянно с кем-то здороваюсь. Половину этих людей я не знаю, зато они знают меня. Спрашивают о творческих успехах, о личных трагедиях, интересуются моим похмельем. Раздичаю их я исключительно по кличкам, которыми они меня назывют. А мне так в последнее время плохо, что я каждый день с особым усилием стараюсь выглядить хорошо - слежу за осанкой, за улыбкой, за сияющими глазами. Я захожу в Союз, просто посмотреть как идет международный фестиваль, и застреваю там на три часа. За эти три часа я встечаю дюжину знакомых, мне разрисовывают руки хной, добывают специально для меня кальян, пророчат президенское кресло и большое будущее.

Мне даже в долг дают с улыбкой.



А я прихожу домой, закрываюсь в комнате, смываю косметику и много думаю.

Я не понимаю, как так получилось и откуда взялась та другая я, о которой все говорят. Интересно, кто же придумал миф о том, что во мне что-то есть? Почему они все думают, что я лучше, чем есть на самом деле? И почему мне это так не нравится?

А еще я очень боюсь, что вот когда-то очень скоро все поймут, что я - дешевка. И вот тогда будет абзац.

Вероятно, у меня мания величия.