Уилл: Элизабет!



Элизабет: Джек... Тьфу! Уилл!



Джек: Элиза... Тьфу! Ктулху!



Ктулху: Джек!



Зритель: Блин! А дальше что?!

Однажды Великий Писатель российской современности Борис Акунин...Однажды Великий Писатель российской современности Борис Акунин сидел, допустим, в кожаном кресле и, допустим, курил трубку. Из динамиков доносился голос БГ, который душевно пел: “Когда Достоевский был раненый…”

И тут к Великому Писателю явилось, как полагается, Великое Вдохновение. И вдохнул Борис Акунин, и подумал: “А не замахнуться ли нам на Федора нашего Михайловича?”

Тогда Акунин написал фанфик по “Преступлению и наказанию” но, увы, не остался доволен собой. Фанфик получился коротенький и слабенький, любая слешерша из фендома Гарри Поттера написала бы лучше. Так что Борис Акунин посоветовался со своим редактором, написал занимательный неправдоподобный бред, подмешал в него малоизвестные факты, веселые иллюстрации, секретаршу-трансвестита и длинные слова.

И опубликовал это все под названием “Ф.М.” в двух томах. Потому что два тома стоят больше чем один, а Великим Писателям, как Акунин и Достоевский, тоже кушать надобно.



Когда я, усталая и голодная, дочитала эту ахинею в седьмом часу утра, я очень расстроилась. Меня не покидало чувство, будто надо мной вдоволь поглумились, да потом еще и обманули, как младенца. Благо, тоску мою скрасила правильность слога Акунина, да непонятные выражения, которые хоть немного расширили словарный запас.



Очередное выпадение из реальности. Я опять читаю с утра до ночи. Не отвечаю на звонки, редко включаю компьютер. Мне резко и непереносимо стало скучно и гадко, а уйти от этого, не нанеся ущерб ни себе, ни окружающим, можно только нырнув во что-нибудь фантастическое. Вот и сижу на балконе, при свете зеленых лампочек, неспешно пью холодное розовое вино, ем вишню, и читаю, пометочки делаю, на полях и в тетрадочке. Вся такая правильная. Сплю по два часа, больше не получается.

Сегодня мне снился оживший топор Раскольникова и голова Альфредо Гарсии.

В голове моей снова поселились голоса, которые разговаривают со мной тогда, когда мне следовало бы думать, или реагировать. “А не надобно ли нам, Аннушка Сергеевна, поприветствовать вновь вошедшего господина?..”

Кожа покрылась загаром. Глаза блестят. Под ними круги. Концептуальные.

Хотела снести всё здесь на фиг.

Мне повезло.

Письма англичанина, только что прилетевшего в Москву:



1. This is a very very odd city.



2. Ok, if you don't speak russian, people hate you. If you try to speak russian, people still hate you. You cannot win!

Бедненький... Как ему объяснить? Культурный шок у человека.

запись создана: 10.07.2006 в 15:58

Когда вытаскивают (во всех смыслах), это феноменально.



Вот сегодня меня не только вытащили, но еще и вытащили на невероятный танцевальный спектакль миниатюрного гения, по имени Toula Limnaios. Это чудо, ростом чуть больше полутора метров, сотворила нечто настолько сильное и настолько абсурдное, что примерно полчаса после окончания представления я жила где-то не в этой реальности.

Short Stories. Я не сильна в интерпретации концептуальных танцев, но не чувствовать такую энергию было невозможно. Все взрывалось крайностями, от одиночества до полного слияния душ одно движение, одна нота. Как они танцевали... Танцевали всем нутром, каждым мускулом, каждым уголком души. И все это представлено нанизанными друг на друга образами. Например, две тени - его огромная, и ее малюсенькая - еще долго будут преследовать меня. Меня смело начисто, энергией, как волной цунами.

А музыкальное сопровождение... Впрочем, музыкой это не назвать. Звуки. На авансцене сидел один-единственный музыкант, который при помощи гармони и вороха каких-то непонятных штучек ирал такое... такое, что совместно с танцем проникало прямо в душу.

Невероятно.

Просто невероятно.

Особенно под открытым небом, посреди переделанного нефтеперерабатывающего завода, с подсвеченными трубами и амфитеатрами там, где раньше были цеха.

Я сражена наповал.



Господи, как я это люблю...

Общее впечатление от игры:

Грязненько.

2 часа на поле, и все решилось тем, что старенький Трезаге попал в штангу. Даже обидно.

Впрочем, итальяшки - молодцы, что и требовалось доказать.



А я еще и о футболе могу...

Чем больше комнат в квартире, тем больше мест, где я могу забыть свои многочисленные очки.

Люди моего возраста ходят в клубы за разным. Тем не менее, те люди моего возраста, с которыми я имею счастье общаться, либо не ходят в клубы вообще, либо ходят туда для того, чтоб “чисто поржать” над собой и окружающими.



читать дальше- Мужчина в белой льняной рубашке. 5 o’clock.

- Фотограф. Фотографирует чужие свадьбы. Здесь он находится, потому что является любовником одной из невест. Вон как сладко она шепчет ему на ухо.

- А жених об этом знает, поэтому тихонько скучает в сторонке, попивая водку с мартини, и отгоняет от себя авантюристок. Девушка в монашеской юбке. 12 o’clock.

- Росла в очень праведной и Христианской семье, никогда не училась в школе, училась дома, с преподавательницей. Лет пять назад осознала, что реальный мир существует…

- …И бежала из дома. Сначала попала в плохую компанию наркоманов, но быстро оттуда сбежала, так как высокие моральные установки у нее остались. Оказалась здесь в приятной компании отдаленных родственников, которые пытаются заставить ее снова общаться с мамой.

- Группа в полосатых купальниках. 6 o’clock.

- Как замечательно плывет группа в полосатых купальниках! Слушай, они специально оделись в одинаковую полосочку?

- Да. Это эскорт-сервис.

- Кстати. Нам будет кармический бонус, если мы найдем владельца Феррари, что стоит у входа.

- Парочка у свечки. 2 o’clock.

- Оооо… Коллеги. Проработали вместе 10 лет. Он в нее безумно влюблен. Она замужем, у нее дочь. Они празднуют успешное подписание крупного контракта…

- И не знают, что друг с другом делать. Но очень хотят. И сделают, как школьники…

- На заднем сидении её кабриолета.

- Интересно, а как мы смотримся со стороны?

- …

- …

- Отдаленные родственницы греческого миллионера.

- Два года прожили в Африке, спасая детей от поноса и изучая магию Вуду.

- Здесь мы пролётом, на собственном самолете. Нам очень скучно.

- Мы летим в Намибию.

- Ой… Голая девушка. 3 o’clock. Элитная “танцовщица” из элитного клуба, сюда ее привел…

- Янка…

- …вон тот вон бритоголовый папик…

- ЯНКА! 9 o’clock, блин!

- Блин…

- Шедевр.

- Феррари.

- Феррари.

- Да…

- Нет, ты посмотри, какой костюм. И блеск в голубых глазах. Самоуверен, благосклонен, сказочно богат…

- Да…

- Ой… Кудрявый Полуэкт. 7 o’clock.

- Поэт!

- Философ!

- Пришел сюда за тем же, что и мы. Чисто поржать.



Мы не помним, когда начали играть в эту замечательную игру, но это уже не игра, это образ жизни. Мир становится красочным, наполняется множеством незаурядных личностей.

Обратно ехали, слушая диск с песнями наших 14-15. Она за рулём, я – так, рядышком. “Чай, банан и сайра. Нога попала в колесо”, “Какие танцы? На улице -20! Отвечу: бери вазелин, бежим целоваться!”

Какие же все неумные и неопытные, когда им 15… Поумнели ли мы? Повзрослели ли? Впрочем, так ли это важно? Всё не так уж важно. Важно то, что выбираться из дома “чисто поржать” удобнее на собственных колёсах, чем без таковых.

Если я вдруг окажусь в Москве, нужно не забыть сходить в Дом Булгакова.

Желательно, часов в 10-11 вечера.

И съесть булочку в кафе. Такова очередная мечта идиотки

Плохо переведенный фрагмент курсовой. Очерк назывался "Корова, Озеро и Письмена".



"Пишите, птенчики. Пишите разные фамильярные глупости. Главное, чтоб эти глупости были обоснованными и искренними. Главное, чтоб вы сами в них верили"



(с) Преподавательница, в ответ на вопрос: "А что нам, собственно, писать в очерке о писательском искусстве?"



…Итак, я обустроилась, разжилась новой перьевой ручкой, надела свою маску непобедимости и начала писать стихи. Поэзия для меня была и остается самой естественной формой самовыражения и самым удовлетворительным чтением. Но зачем читать стихи? И, что важнее, зачем их писать? В мире, где поэзия считается умирающим искусством, я всегда заставляла себя оправдывать свою симпатию, но у меня никогда не получалось сформулировать ответ не в стихотворной форме. А в стихотворной форме ответ становился недействительным, так как противоречил сам себе и сводил меня с ума циркулярным отсутствием логики. В поисках ответов на эти вечные вопросы я осознала, что поэзия хоть и является чуть ли ни самой древней формой писательского искусства, она остается тайной, без определенной цели и рационального объяснения собственного существования. Как и жизнь. Создается впечатление, будто иррациональность преследует человечество и поэзия именно это и отображает. Запутавшись в грандиозных рассуждениях, я часто пытаюсь доказать, будто поэзия это литература, наиболее приближенная к сущности жизни и наиболее достоверно ее отображающая. В отличие от прозы, она не закована в рамки линейного повествование взаимосвязанных событий, и не диктует смысл, а просто намекает на него. Как блистательно сказал Т.С. Элиот: “Genuine poetry can communicate before it is understood.” Так же как мы можем любоваться красотой цветка, не зная его атомического строения, мы можем любоваться стихами до того, как мы их анализируем, или даже полностью понимаем.



Тем не менее, в этом году я оказалась в довольно злобном окружении циничных инженеров и математиков, которые утверждали, будто мое романтическое объяснение поэзии это разукрашенный бред. Я признала, что в чем-то они правы, и чинно удалилась, прихватив с собой чашку чая. Дуя на чай, я решила, что пришло время переанализировать все, что я знаю о стихах. Поэзия предоставляет нечто большее, чем проза: некую сжатость и сосредоточенность языка. По сравнению с этим, проза кажется очень абстрактной. Я не уверена, что полностью понимаю, что я имею в виду, но мне кажется, постмодерные критики со мной согласны. Они считают, что человек воспринимает мир сквозь призму языка. Естественно, события и эмоции имеют место быть до того, как они сформулированы, тем не менее, для того, чтоб им обрести смысл, они должны быть связаны с некими языковыми терминами. Исходя из этого, мне кажется, что поэзия, в отличие от прозы, позволяет иррациональность языка и, таким образом, позволяет иррациональность мысли, подражая потоку сознания и чувств, действуя на подсознательном уровне. Таким образом, мы пишем стихи, чтоб наиболее ярко и наиболее сосредоточено высказать сущность человеческой мысли…



upd: Перечитала. По-русски получилась редкостная чушь. Подозреваю, что по-английски оно тоже чушь, просто я этого старательно не замечаю. Ладно, пусть повисит, как наглядный пример