Второй день подряд питаюсь рыбой и картошкой.

Вчера рыба была шпротами в томате, а картошка - вареная.

Сегодня рыба - жареная треска, а картошка... тоже жареная.

Превращаюсь в англичанку, однако. Даже манерой питания. Неутешительно.

Фиш-энд-чипс, фиш-энд-чипс...



Кажется, соседи по общаге думают, что я сошла с ума. Собственно, и неудивительно. За три недели этого триместра я похудела на 5 кг, в 5 утра я громко подпеваю "хару мамбуру" или "як цук цоп", а про синяки под глазами и на лбу я вообще молчу. У них сформировались какие-то новые союзы и порядки. Мне по фиг. Я сижу, пишу, иногда ем фиш-энд-чипс, если вспоминаю.

Они проходят мимо и шепотом говорят друзьям со второго этажа: "А здесь живет Аня... Она... она... писатель, короче".



Ладно, хватит филонить. Съела фиш-энд-чипс, а теперь можно нырять обратно в 8000 слов.

Интересно, а как живут нормальные люди?

Их, наверно, не будят по утрам электрики, плотники и агенты по недвижимости с клиентами.

У них в комнатах, наверно, не хранятся надгробные камны, овцы и лопаты.

Они, наверно, не сводят незнакомых мужчин с ума в два часа ночи и по телефону.

Скучно, наверно.

У вас на глазах рушится жизнь? Вы больны? Вам просто хреново? Вам сюда:

http://perso.wanadoo.fr/philippe.galmel/mp3_mac.html

Это - сайт с записями старых-старых французских песен. 20-30е года. Качать все подряд, но особенно "Tout va tres bien, madame la marquise"

И номер 48. Про мандарины... Это не песня. Это - улёт.

Вся моя сущность утверждает, что настоящее искусство не может быть скрыто под титульным листом и разорвано двойным межстрочным интервалом. Я знаю Шекспира наизусть и порой разговариваю с ним где-то на грани сна и яви. Моя голова опухла от стихов, а руки покрыты чернилами написанных черновиков. Но уже вторую неделю я упорно болею, пью чай, и всецело отказываюсь загонять себя в рамки. Хотите, я вам расскажу про Шекспира, цитируя сонеты и критиков? Хотите, я буду плеваться секстинами? Но не хотят же… Надо чтоб с титульным листом, двойным межстрочным интервалом, круглой печатью секретариата кафедры, подписью и библиографией.

Нет. Это не университет. Это - клуб взаимопомощи ипохондриков.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Надо же, оказывается, как бывает... Берешь стих. Старый, плохой. Правишь. Берешь 6 аккордов.

И получается пенся в ля-миноре. Не очень хорошая. Я бы даже сказала, совсем никакая... Но песня. Моя.

У меня есть проблема эстетического характера. Всего одна, совсем неважная, как и бывает с проблемами эстетического характера. Остальные проблемы у меня совсем не эстетические, но это совсем другая история.

Я учусь на факультете английской литературы и писательского искусства. На следующий год нам предлагают замечательный модуль под названием "Russian narrative". Гоголь, Толсой, Достоевский, Чехов, Пастернак, Солженицин... Все любимые, не по разу перечитанные, ни разу мною не изучаемые в смысле литературной теории. В переводе, естественно. У модуля девиз - "Каждый хиппи должен знать русских писателей". Дядечка-препод, с огромной седой бородой Дамблдора, поведал нам, что в 70х годах все британские хиппи направлялись на Юг, чтоб на Юге читать Великих Русских Писателей.

Вопрос такой: сойду ли я с ума, читая, допустим, Гоголя в переводе?

Как человек, я давно мечтала изучать Достоевского, вместо Генри Джеймса и Бальзака, но не было возможности. С другой стороны, маразм это, правда? Особенно когда есть замечательные модули по философии литературы, культурной теории, критике...

Совсем запуталась. А между тем, решить мне надо до следующей пятницы...

Я вообще человек беззлобный. Злиться значит повышать уровень вселенской энтропии, а этого я себе никак не могу позволить. Но когда я злюсь, то я злюсь по-настоящему. Наверно, примерно так злились древнегреческие боги. Я начинаю кричать, рычать, размахивать волосами и убивать сумасшедшим взглядом. Еще у меня присутствует весьма своеобразное отношение к искусству. Я стараюсь понять, искать позитивные стороны. Я уважаю всякое искусство, но к театру я отношусь с особой нежностью.

Только что я злилась по поводу театра. Я орала и скрипела зубами, разорвала спектакль в клочья и рвалась побить актеров, режиссера и художника по костюмам. Меня удерживали. Я плевалась ядом и била кулаками по стенам. А все почему? Была у меня мысль поставить Федру Расина, потому что трагедия эта - сама по себе замечательная, сильная, поэтичная, элегантная. Но очень трудная в постановке. Поставить ее мне не удалось, потому как один большой и важный театральный коллектив решил поставить ее у нас в центре искусств за 5 недель до моей намеченной премьеры. Мне тупо не дали на Федру права. Я не расстроилась и не обиделась. Подумала, что большой и важный театр поставит феноменальный спектакль и я увижу эстетически-правильное воплощение нежно любимого произведения.

Увидела. Как же. В спектакле не было антракта. Видимо, чтоб не разбежались зрители. Неправильно было абсолютно все: декорации, костюмы, "режиссерское решение", мать его перемать, проблемы сложности всей постановки. Бесила необоснованная смесь язычества и христьянства, которой в Федре вообще не предполагается... Какое, мать вашу, в древней Греции христьянство?! Но хуже всего - игра актеров и сами актеры. Толстая Федра на огромных каблуках, воющая птеродактилем. Тесей в кирзовых сапогах с акцентом пьяного шотландца. Я люблю пьяных шотландцев... Но это, блин, был не Тесей. Про Ипполита я вообще молчу. Страшный мальчик-переросток без актерских данных вообще... У всех жуткие проблемы с дикцией, ни одного творческого решения по поводу сценария, вымученные монологи с тупым пустым взглядом в зал. Никакой динамики, никакого движения... Как можно было сделать эмоции, переполняющие этот спектакль, смешными я не знаю. Но у них получилось. Единственное - пьяный шотландец очень смешно ковылял по сцене и кидал стулья...

Но, блин, мне хотелось реветь. Передо мной рушилась моя великая творческая мечта красивого спектакля под открытым небом с тюлевыми декорациями и воздушными костюмами. Я очень хотела уйти, но антракта не было. После спектакля меня держал весь мой творческий коллектив, а я хотела рвануть за кулисы, сказать актерам, что у меня есть номер телефона хорошего логопеда, а режиссеру посоветовать хороший техникум, где умственно отсталых учат всяким полезным профессиям... Ему самое место в уборщиках...

Как я злюсь, как я злюсь. Мне даже пришлось выпить чаю, чтоб успокоиться, а мне врач запретил. Блин.

Одно радует: за билет я не платила. Иначе бы я их точно убила...